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写下的文、却不知如何题名美文

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写下的文、却不知如何题名美文

一场秋雨来袭，天气渐渐地凉过双肩。即将枯黄的叶片，带着几分深重的绿，在树枝稍末摇曳不定。星霜漫天的黑夜，增添了圣水都难洗涤的苦孽。秋风悲，雨丝凉，远山的残月下万物寂殇，能看见的只有毕加索模糊的轮廓。

突兀的色彩在太阳衬托下露出梵高的嘴角，秋天它是一幅画，一幅多人解读不同角度的意义印象。片片枫叶，朵朵雏菊，淡淡情愁像点缀在画家墨盘却无法晕开的秋水池，安静且美丽。

几片云影，一缕烟雨，一弯山脊，在秋的怀里沉默着。凄冷的表情，犹如被风蚀过的妆容，让人还是能清晰辨别出她当初的秀丽，淡漠里存留着几丝凝重。红红的秋叶随风摇动，装饰着她冰霜一样的脸庞，枫叶制作的嫁衣，披在了风起的日子。

那彻骨的美，心碎的诗人不忍搁笔，字字句句但愿化成花瓣雨。当下的日子，我们总是用合适的心情来迎合这个季节，一个人悄悄的走过此景，戴上耳麦，伴着节奏，傻傻的望着落花飘零，谁能，感受出是什么心情。

脚下踩出的浪漫，轻柔而善感，微冷的清风细雨亦是多情，听着音乐，细数着飘落的花瓣。望端秋水，轻捻相思之词悠悠于心房；我不是画家，无法点睛落叶殆尽后的骨感，我也不是诗人，更不能丰腴出层林尽染前的风韵；耀眼的金黄，妩媚的火红，丰盈而奔放。在我的看来，又是一次梵高和毕加索无声的较量，轮回在季节的眸中永无休止描绘着。

叶颤花舞，饱经春夏。摒却浮华，把淡泊，写在九月的瘦菊上，渐渐变得安静而含蓄。雀鸟落在庭院深深处。轻轻的依偎在秋的屋檐下，静静的体味着那份别样温情。村庄的炊烟，每每在夕阳中周而复始树起游子望乡的标杆。

落落细雨中，恋爱的人们背道而驰，彼此渐行渐远，各安天涯。上学归来的孩童，看着空无一人的房间，不知所措。在这个干燥的.季节，有人的眼睛多了几许湿润，走过枫叶街道空巢老人的背影，还有那个刚刚丢掉铅笔不知所措的留守小孩。我想，这绝不是因为季节的伤感，更不是因为某种触心的感动，也许只是怜悯。

“自古逢秋悲寂寥，我言秋日胜春朝”。可谁能做到真正享受秋的意境去忽略眼前所历历在目的人物事非呢。秋天总是有难以形容的心情，有点感伤，有几分惆怅，随风的落叶满地，但愿能卷走事实的感伤。

在现实的生活里，也习惯不停的回忆和咀嚼自己。鲜花满岗，我仿佛看到大师在秋风里写生。枫叶芬飞，我仿佛看到诗人眼泪打湿的信纸，一封还未寄出的心愿停滞在了雨里，像极了衰落寂寞的红颜，仅剩叹息……

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